Głos, który był pierwszy

Posłuchaj.
*
Nie tego, co ci powiedziano,
nie tego, co wypisano tłustym drukiem na kartkach rozsądku,
nie tego, co sączy się z ekranów, tabel,
z głosów, które zawsze wiedzą lepiej –
*
posłuchaj siebie.
*
Nie tej „siebie”, która kalkuluje, przelicza, układa,
która sprawdza prognozy, porównuje opcje,
która pyta:
czy to się opłaca?
czy to ma sens?
co ludzie powiedzą?
*
Posłuchaj tego, co było w tobie pierwsze –
przed nauką mówienia – proszę,
przed nauką mówienia – dziękuję,
przed wszystkimi – bądź rozsądna i bądź grzeczna.
*
Tego, co wiedziałaś jako dziecko,
gdy twoje serce wyrywało się do biegu,
do tańca, do śmiechu tak głośnego,
że dorośli kazali ci się uspokoić.
*
Tego, co kazało ci uciekać,
gdy coś nie było dobre,
ale zamiast biec, nauczyłaś się zostawać,
bo tak trzeba.
*
Tego, co kazało ci mówić – nie,
ale uczyli cię, że czasem lepiej milczeć,
że serce to nie argument,
że trzeba być mądrą, ostrożną, odpowiednią,
aż w końcu stałaś się kimś,
kogo serce nie poznaje.
*
Ale ono wciąż tam jest.
Nie krzyczy, bo nie musi.
Czeka.
*
Więc przestań.
Oddychaj.
Usiądź w tej ciszy, której unikasz,
przesiej myśli przez dłonie, przez skórę,
nie pytaj, czy to się opłaca,
bo serce nie robi rachunków.
*
Zapytaj je: co teraz?
I słuchaj.
*
Odpowiedź nie przyjdzie jak powiadomienie,
nie będzie miała nagłówka, pieczątki, podpisu,
nie będzie zatwierdzona przez żaden autorytet.
Nie przyjdzie w postaci logicznego równania,
które można sprawdzić na kalkulatorze.
*
Ale przyjdzie.
*
W pierwszym głębszym oddechu po długim dniu,
w drżeniu dłoni, gdy w końcu napiszesz to,
czego tak długo się bałaś,
w tym – tak, które wyrwie ci się z gardła
zanim zdążysz je ocenzurować,
w tym – nie, które wreszcie pozwolisz sobie powiedzieć,
nie szukając uzasadnienia.
*
Bo serce nie uzasadnia.
*
Nie będzie ci tłumaczyć,
dlaczego twoje ciało napina się w obecności pewnych ludzi,
nie poda ci statystyk, dlaczego tamta praca nie jest dla ciebie,
nie napisze ci listy zalet i wad, gdy spytasz,
czy to jest miłość.
*
Ono po prostu powie:
Idź. Zostań. Przestań. Zrób to.
*
A ty będziesz miała wybór.
*
Możesz się zaśmiać, wzruszyć ramionami,
wrócić do swoich tabelek,
do swoich kalkulacji,
do swoich – może później.
*
Albo możesz wstać.
*
Możesz otworzyć drzwi,
które zamknęłaś dawno temu,
możesz wziąć głęboki oddech
i postawić ten pierwszy krok,
ten, który zawsze wydawał się
zbyt szalony,
zbyt wielki,
zbyt niewygodny.
*
I wtedy stanie się coś dziwnego.
*
Niebo się nie rozstąpi,
nie zabrzmią trąby anielskie,
nikt nie wstanie, żeby cię oklaskiwać.
*
Ale poczujesz –
gdzieś głęboko, w kościach, w oddechu,
w rytmie swojego własnego, zapomnianego serca –
że jesteś dokładnie tam, gdzie powinnaś być.
*
I że zawsze wiedziałaś, jak tam dotrzeć.
*
Inne moje wiersze, opowiadania znajdziesz
w książce „Kraina łez”
https://krzysztofjankowski.com.pl/kraina-lez/
Miłość we mnie pozdrawia miłość w Tobie ❤️
Krzysztof Jankowski

Może Cię również zainteresować…

List do Niego

List do Niego

List napisany do kogoś, kto jeszcze nie istnieje – albo istnieje od zawsze. Tęsknota zamknięta w słowach, miłość, którą rysuje się w myślach, zanim stanie się rzeczywistością. Opowieść o czekaniu, rozpoznawaniu i o tym, że czasem listy nie potrzebują adresata, by trafić do właściwych rąk. To historia o oczekiwaniach, które nie muszą mieć imion, o ciszy, która staje się przestrzenią dla prawdziwej obecności. Zmysłowy, melancholijny obraz nieoczywistej miłości, gdzie każda litera jest krokiem ku temu, co jeszcze nie nadeszło.

Nieustająca melodia miłości własnej

Nieustająca melodia miłości własnej

Nie przyszła nagle ani spektakularnie. Miłość własna była zawsze – cicha jak melodia w tle, zagłuszana przez świat, ale nieprzerwana. Wystarczyło nauczyć się słuchać.Nie przyszła nagle ani spektakularnie. Miłość własna była zawsze – cicha jak melodia w tle, zagłuszana przez świat, ale nieprzerwana. Wystarczyło nauczyć się słuchać. A potem zrobić pierwszy krok w jej rytmie – niepewny, ale własny. Bo ta melodia nigdy nie czekała na niczyją zgodę, by wybrzmieć.

Tak to odchodzi

Tak to odchodzi

Miłość rzadko kończy się nagle. Nie eksploduje w jednym, dramatycznym geście, nie upada z hukiem jak przewrócony stół. Przeciwnie — rozpada się powoli, niezauważalnie, jak stare płótno, z którego stopniowo ściera się farba. Najpierw zmieniają się drobiazgi: sposób, w jaki ktoś mówi twoje imię, długość spojrzenia, które kiedyś zatrzymywało świat. Potem milkną rozmowy. Dotyk staje się przyzwyczajeniem, a nie obietnicą. A w końcu któregoś dnia budzisz się i czujesz, że to, co było żywe, stało się tylko cieniem.

0 komentarzy

Wyślij komentarz

Twój adres e-mail nie zostanie opublikowany. Wymagane pola są oznaczone *

This site uses Akismet to reduce spam. Learn how your comment data is processed.